TiEMpO D SCribiR

Tuesday, March 20, 2012

El tiempo pasa... pasa pasa nomas!

Hola que tal, de pronto te das cuenta y ya casi pasaron casi 6 años, de pronto se me viene a la mente la frase de un poema que dice: "COMO SE PASA LA VIDA, COMO SE VIENE LA MUERTE" no tengo mucho que escribir hoy, mejor dicho no tengo mucho tiempo para escribir hoy, pero si tengo mucho por escribir. Es curioso lo que pasa en mi vida siento que las cosas me van bien todo en general encontré un camino para seguir pero siento que las cosas para mi tienen que llegar en otro momento distinto al normal para la demás gente, es decir siento que madurar me llego tarde, así como la adolescencia y la pubertad. Es decir, nuevamente, llegue tarde pero llegue no sé si de la mejor manera pero las cosas son así, quizás tuvo que pasar el tiempo que paso, pero es así la vida, lenta para algunos rápida para otros. la velocidad con que llegas es un equilibro entre el carro que te pone la vida y la conciencia que tu pones a pisar el acelerador, yo creo que la vida a mi me puso un escarabajo del 85 y bueno nunca acelere mucho, lo necesario para llegar, con algo de demora, pero llegar al fin y al cabo. saludos.

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Sunday, October 25, 2009

Un eructo, una idea

Odio esta mierda,. me he pasado dos horas escribiendo para que luego se pierda todo sin remedio alguno...

ODio este aviso de mierda


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Tuesday, June 30, 2009

preTEXTO





ZZRRRUM ZZRRRUM ruido Zumbador, ZZRRRUM ZZRRRUM el rally de las moscas, ZZRRRUM ZZRRRUM sonido bronco tamborileando el viento. Ondulaciones discontinuas, circunferencias inconclusas, Las moscas corren en el aire pero sus patas no se mueven, no se flexionan ni se cansan, Mis rodillas crujen cuando corro. Cuando mis pasos llegan a 10. No podría ser un buen atleta. Quizás si un buen carterista. Al menos por 9 pasos.

Deslizo un parpado hacia el cerebro con sigilo, lentamente, delicadamente. ZZRRRUM ZZRRRUM ahora puedo verlo, no solo oírlo e imaginarlo ZZRRRUM ZZRRRUM. Por suerte tengo dos ojos, aun puedo usar uno cuando el otro este cansado. ZZRRRUM ZZRRRUM, seres asquerosamente autónomos. Dominan libre y plenamente el uso del primer cuadrante del plano cartesiano. No asumen con resignación, no como humanos, solo puntos del eje X… (X1; Y0), (X3; Y0), (X7; Y0), (X…; Y0). Volar, emplear puntos del eje “Y” y empezar a Volar. Equis, serán siempre nuestras posiciones. Ekiss siempre X, son el signo del conflicto eterno y maldigo a Lou cuando dijo que sin conflicto no hay vida. Son solo puntas de flechas descendentes estrellándose con puntas de flechas ascendentes. Puntas de flechas que nacen por la izquierda enfrentándose a otras que emergen de la derecha. ▼▲, ►◄ (Equis), Estropean mi calma.

Despego el otro parpado y la mirada se completa. Sigue girando, ascendiendo, descendiendo, deteniéndose y empezando a terminar para terminar de empezar su recorrido aleatorio sobre mi cama. Algo debe oler a mierda en casa, algo en mi habitación, quizás algo en la cama o en el interior de mis sabanas, es mas seguro que sea dentro de mis calzoncillos. Es difícil bañarse en invierno, casi imposible lavarse los testículos.

Quiero a una mosca con rostro de mujer, el cuerpo aun podrá esperar. Una que me eleve, que me aturda, que de vueltas en derredor, de la que nunca sepa que esperar, que sostenga mi incertidumbre, que pueda soportar, asimilar y vivir entre tanta mierda y ser feliz o al menos creer que se puede serlo. Quiero llevarla a un café y beber un capuchino junto a ella, besarla con los bigotes manchados, comer un pastel con las manos sucias, sentir sus labios asear mis dedos cuando el pastel se termine y envolver su cintura e invitarla a bailar diciéndole pausadamente: Some people they like to go out dancing. Just watch me now princess, (el cuerpo entonces seria necesario). De pronto ella debería llamarse Jane (aunque las moscas no lleven nombre) y le diría al oído, siempre en medio de un zumbido, Sweet, sweet Jane, y amaría su dulce olor a mierda, o lo mierda de su dulce olor.

Bailar en un café, frente a pasteles, empanadas, tartaletas, americanos, expresos, capuchinos, sobres de azúcar individual, servilletas de papel, en medio de mesas vacías y sillas desatentas. Bailar, bailar. Aunque no sepa bailar. Perfect Day. Aquella seria la canción. Perfect Day Aunque no este hecha para bailar. No necesitaríamos de ningún radio. Lou Reed murió hace mucho pero sus canciones son inmortales. La rokola de mi cerebro pondría el disco del concierto en Berlín, “Perfect Day” la primera canción. Tú oirías la canción a través de mis ojos, sabrías entonces que es extrañamente bella y libremente extraña. Acaso una canción-mosca.

Bailar sin saber bailar. Bailar algo que no se hizo para bailar. Bailar. Moveríamos el cuerpo como dos ancianos, silenciosamente despacio, mientras Lou entonaría: Just a perfect day, drink sangria in the park, la canción tendería su emboscada, then later when it gets dark we'll go home, los sonidos nos rodearían, deslizarían cuidadosamente los primeros hilos, “Oh it's such a perfect day, i'm glad i spent it with you, la telaraña estaría terminada, Oh, such a perfect day. Entonces te elevarías subirías mientras yo pretendería angustiosamente sostenerme de alguna parte de tu cuerpo. Lou seguiría con la canción, You just keep me hangin' on, you just keep me hangin' on, entonces no necesitaría mas asirme de ti, la música me elevaría, lenta, lentamente. ZZRRRUM ZZRRRUM despegar los parpados otra vez.

ZZRRRUM ZZRRRUM Melodías en mi cabeza, libros en el sofá y discos en la meza. Recuerdo que fue Nietzsche quien dijo que sin música la vida sería un error. No se equivoco en absoluto. Quisiera decir que la música lo es todo, al menos puedo decir que es mucho. La literatura es todo lo demás. Siempre he pensado que los libros deberían tener una banda sonora con la cual ser leídos, o al menos indicaciones en el prologo, del tipo de las que dicen: leer este libro de noche, leer este con varias botellas de whisky encima o leer este otro con alguna droga en el organismo.

Ahora recuerdo que Onetti leía a Baroja solo en invierno, no comprendo exactamente el sentido pero pude intuirlo, Baroja también amaba la música. De la misma manera creo que leer Solo para fumadores sin un cigarrillo seria un error, tanto como lo seria leer Una maquina para follar sin alcohol en la sangre y sin duda digerir Opio en las nubes sin encender un burrito, aspirar el humo y lanzarlo al hipotálamo, seria quizás un ejercicio no tan satisfactorio.

Aquellas indicaciones deberían decir. Leer este libro con determinadas canciones o al menos con cierto estilo de música. Un claro ejemplo seria leer a Cortazar, al menos Rayuela, escuchando en el fondo un tango Argentino, acaso añejas canciones de Gardel.

Junio esta congelado. Parpados comprimidos, testículos acurrucados. Un invierno menos y el sonido oscilante otra vez ZZRRRUM ZZRRRUM. Los libros vuelan y los discos giran. Imitan tu recorrido aleatorio armoniosamente y esos zumbidos conjuntos me estremecen nuevamente, Oh it's such a perfect day again. La literatura y la música fusionadas son algo, algo… (Sin palabras) es quizás mas que tener sexo estando drogado (sexo + drogas = Sexo tr3s D = Coito Stone). Es quizás caer de rodillas sobre el cielo mirando a la tierra con impúdica insolencia, como a algo que ya no estas interesado en alcanzar. Es tal vez patear el tablero con la partida ganada, antes de sentenciar el jaque mate y después de mover la ficha final. Puede semejarse a tirarse de espaldas faltando dos pasos para romper con el pecho el listón de llegada. Es acaso el coito interruptus en la vagina de alguna virgen.

¿Jane recuerdas aquella escena de la que me habías hablado? Si aquella en la que Renton luego de ligar su brazo con una correa, buscar la vena frecuente e inyectarse un chute mas, dijo: "Coge el mejor orgasmo que hayas tenido, multiplícalo por mil, y ni siquiera andarás cerca", y me pregunto que tan lejos lograría excederlo si multiplicase tan solo por la unidad a esa sensación que produce la literatura y la música juntas inyectada mediante sonidos en nuestro organismo. La calculadora nos daría como resultado: [sensación (L+M) x 1 = Sintax error = EEEEEEEEE]. La satisfacción, el placer, el goce como termino Lacaniano o como palabra procaz en labios de un adolescente, la sensación seria increíble (nada creíble, fantástica en su totalidad, inexistente) y sentir ya no seria una opción para denominar o para nombrar a aquello que no cabe ni refractado, ni representado, con las palabras, ni imágenes. Símbolos vacíos, la semiótica hecha pedazos, escupida por algún tuberculoso, destruida desde adentro por practicas granadas de Napalm o potentes bombas de Hidrogeno.

Zzrrrum Zzzrrum Dejas de volar y te posas a mi lado, pausa el susurro y descansa sobre mi cama. Just a perfect day, Problems all left alone, Weekenders on our own. Melodía inagotable. Lou jamás se detuvo en mi cabeza. Si Jane, en eso intentaba pensar, pero el recuerdo pretendía diluirse. Tú has podido atraparlo antes que se me pierda entre las sabanas. Hoffmann; escritor, pintor y músico. Artista completo. El tendría la respuesta mas cercana: “La música empieza donde se acaba el lenguaje”, y Bernstein lo escudaría “La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido.” Un Lou para Bob, Un Dylan para un Reed.

ZzzRum ZzzRum ZzzRum si la música no existiera, no solo tendríamos una dependencia menos en la interminable lista de adicciones de la humanidad. Sino que estoy seguro y persuadido, absolutamente convencido de que si no fuera por ella hoy habrían muchísimas más razones para volvernos locos. Adicto a la música, al sonido, a un sonido, a muchos ruidos, tal vez a otro susurro ondulante como el que vuelve a elevarme nuevamente, como el de esa canción, Oh Just a perfect day y una nueva ola golpeando la orilla.

Le pregunto a mi mosca-mujer donde esta la música. Y entre zumbidos Jane me responde: En un silbido a tus espaldas, en el rugido antes de empezar la película, en el aullido los viernes 13, en el maullido sobre el sofá, en el ladrido en la azotea, en los gemidos en el hostal, en el quejido del peso en hombros, en los cacareos al amanecer, en las sirenas y luces rojas en cualquier momento, en una cachetada sancionando un beso robado, en el ringtone de tu celular, en el sonido al iniciar la sesión y cuando un nuevo mensaje llega a tu bandeja, en el timbre del recreo a media mañana, en el bufido del radio mal sintonizado o la Tv sin programación, en el desagradable sonido de la S al sisear, decir soso, sesos, sisa, sison, o leer sesudamente estas serias frases, en las bocinas en medio del tráfico, en los gritos de una mujer robada, en los jadeos doblando la ultima esquina, en las risas sellando un buen chiste, en los suspiros añorando una historia, en los bramidos diluyendo impotencia, y en una entrevista a Bob Dylan diciendo: la respuesta amigo mío esta en el aire.

ZZRRRUM ZZRRRUM y tu zumbido otra vez en el fondo de este día perfecto me vuelve a elevar ZZRRRUM ZZRRRUM para que despegar los parpados otra vez si mirando hacia dentro, siempre uno se encuentra mejor.






Abortos de texto... (Aquello nunca llego a ser)Las onomatopeyas como transcripción de sonidos reales, como palabras que imitan el sonido de las cosas que describen, no me satisface. Es una farsa para denominar a un conjunto de ruidos incomprensibles, insensitivos, invisibles. KRASH BOOMB ZAP como el nombre de algún fanzine, pasquín o revista si te interesan eufemismos, KRASH BOOMB ZAP, SUM, ZOOM, PLOP, CLIC, CRAC, BUM, PAM, GLUP, BANG, BANG, BANG, UUUFFFF, AHHHH, quizás las abreviaturas sirvan mas Sr. Sra. Ms. Mrs. Dr. Dra. Atte. Etc. P.D… etc. etc. etc. Tal vez algunos smiles XD, :D, ☺,☻, o_o, 6_6, 9_9, 8b, ()_(), /(*)_(*)\, x_x ... Acaso solo el vacío.
La lluvia decapitando muñecas
Primigenia cultura yankee fundida en mi hemisferio izquierdo

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Wednesday, December 10, 2008

BALCÓN DE MIERDA


Siempre que me sucedía algo malo acudía a ti, en ti buscaba el soporte que le faltaba a mi vida, el brazo amigo que entre vasos semi vacios de alcohol se escondía.

Balcón de mierda en tus brazos me apoye muchas veces tentando el suicidio. Siempre estuvo en ti la solución más simple, la más franca y razonable. Mas mi terquedad por seguir experimentando esto que hoy llamo vida se negó a tu consejo.


Balcón de mierda, sobre ti descargaron mis pies la ira contenida por algo que no salio como lo pensaba, las marcas de muchos puntapiés en tus faldas están como anotaciones al borde de tantos libro que jamás terminare.

Balcón de mierda reclinado sobre ti esperaba con ansias y otras veces con mucho desgano los resultados de alguna prueba con muchas respuestas sorteadas.

Balcón de mierda sobre tus bordes apague un millon de cigarros, debió haberte dolido. Lo se. Pero te juro que más me dolía a mi el que estos se terminaran.

Balcón de mierda siempre me sonreías haciendo brillar timidamente tus lustrosos bordes al presenciar mis imperfectos momentos de alegría.

Balcón de mierda fuiste muchas veces el confidente de muy pocos amores, el espacio perfecto para muchas conversaciones casuales, el lugar idóneo para esperar a quien no quería verme.

Balcón de mierda te odie muchas veces y te odiare muchas más porque eres el recuerdo vivo e inerte de un millón de malos momentos y aunque los buenos fueron mas, mi mente perversa rememorara siempre lo que nunca pude lograr, aquello que la frustración en mi memoria estampara.

Cuando llegue el momento de buscar la casa en la que pase la última temporada de mi vida, deseo que esta tenga también un balcón. No quiero morir de viejo, con la piel apasada y las fuerzas extraviadas, no quiero pedirle permiso a mis piernas al dar cada paso, no quiero rogar a mi vejiga que me permita llegar al baño y no quiero ser el recuerdo difuso en la mente ocupada de mi descendencia. La vejes y el olvido no me mataran, es por eso que quiero un balcón casa, un triste balcón añejo, uno que no se niegue a ser la pista de partida para mi primer vuelo a aquel lugar desconocido.

NOTA: Parrafos que no inclui antes

Balcón de mierda, te dedico a ti estos tontos versos, como los tantos torpes chistes que te conté y que nunca quisiste oír, pero que tampoco pudiste desoír, pues nunca tuviste las manos que necesitabas para tapar aquellos oídos que jamas encontrarias.

Balcón de mierda te maldije siempre que sucio estabas pues mis mangas manchabas, Balcón de mierda te ame cuando a chicas lindas me mostrabas y ellas a un lado de tus barandas caminaban, Balcón de mierda te extrañare cuando me valla, pues se que otro como tu no se halla, Porque balcones de mierda con tu rojizo color ocre. Solo uno en la vida de cada mediocre.

Y como la rima apesta en prima y el verso siempre requiere esfuerzo, dejo este intento de copla para aquel que aun sopla.

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Thursday, November 27, 2008

Amanece otra y otra vez

2 horas; 17 minutos.

A pesar de ya ser muy tarde, no tengo sueño. Mis ojos no se cierran, tampoco parpadean mas de lo necesario, pero me siento cansado. No es un cansancio de energías, es un cansancio de rutina y cotidianeidad, hay algo que falta para lograr un equilibrio total o al menos parcial en este espacio corto de vida.
Hoy empiezo o mejor dicho retomo este espacio llamado blog y no se cuando termine de escribir aqui. En realidad espero que el fin no sea muy prematuro, tengo muchos planes, demasiadas ideas, y suficiente espíritu vagabundo para lograrlos.
Nos vemos (o debo decir leemos, como lo hacia Don Jocho) muy pronto, un fuerte abrazo y muchas suerte para quienes crean necesitarla.
*** POSDATA***
MIENTRAS ESCRIBIA ESTO ESCUCHABA UNA CANCION DE LOS FABULOSOS CADILLACS LLAMADA: N2 En Tu Lista/Contrabando De Amor
SI QUIERES OIRLA, ADELANTE DALE CLIC
http://www.youtube.com/watch?v=vxIiY9CB384

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Tuesday, November 11, 2008

Madre Hoy No Me Levanto


MADRE HOY NO ME LEVANTO

Hace 4 horas aproximadamente llegue a casa. Mi madre estaba en la sala conversando con una amiga mientras trabajaba en unos adornos navideños, unos que por cierto le quedan muy bravos y no lo digo porque sea mi madre, lo digo en honor a la verdad.
En fin ese era el ambiente en mi casa. Me senté un momento en el sofá, a un lado de mi madre y su amiga mientras veía sus adornos y escuchaba una canción de Manolo Galvan llamada "Te quise, te quiero y te querré", una de esas canciones antiguitas que me gustan y que no tengo vergüenza de admitir que me gustan aunque muchas veces me catalogen como proto viejo por ello. Oía la canción mientras ni madre comentaba algo acerca de aquel cantante del que no conozco nada mas que su nombre, de pronto la amiga de mi madre evoca una canción del mismo cantante cuyo nombre no recordaba pero cuya letra intentaba recuperar de su memoria como quien recuerda una escena alegre de un momento vivido, de pronto le salieron algunas frases sueltas que mi madre enlazo con otros de sus recuerdos y poco a poco fueron reconstruyendo la canción parchando oración tras oración.
La canción de la que hablaban era otra de Manolo Galvan llamada "MADRE HOY NO ME LEVANTO" y la letra de la canción, quizás por la forma en que fueron reconstruyéndola mi madre y su amiga me pareció muy interesante un tanto doliente y enternecedora. Luego de esto "paso lo que siempre pasa" como dice la canción y conseguí oír la canción. La melodia no me parece muy buena pero la letra es contundente y si a alguien le interesa puede oirla aqui.
http://www.youtube.com/watch?v=xEH0NVMQ0CQ
Hace mucho, mucho, mucho tiempo que no escribia por aqui y hoy lo he hecho como si hubiese sido ayer el ultimo dia que postee. SALUDOS.

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Friday, September 21, 2007

LA AMISTAD ES UN FRAGIL CASTILLO HECHO DE PACIENCIA


Y eso es exactamente lo que me hace falta; "Paciencia" para construir una amistad con bases solidas, odio cuando recibo un NO PUEDO como respuesta, aunque se que el NO PUEDO tiene una legitima razón de ser y mi pedido no es mas que un capricho para evadir a la soledad.

A pesar de estos agrios momentos que aveces me encolerizan he logrado cultivar grandes amistades e intento conservar las presentes, estas amistades extrañas para algunos, ya que no tengo la suerte de tener a un mejor amigo o amiga en la casa continua o a unas cuadras.

Las amistades que hoy poseo son las que cultive en la secundaria, academia y universidad, amistades que distan físicamente poco en algunos casos y mucho en otros, amistades que por motivos de tiempo no puedo ver muy seguido y con quienes en algunos casos pierdo la comunicación por semanas. Lo curioso y lo extraño en estas amistades es que luego de ese espacio de tiempo vació en el que uno no sabe nada del otro, al encontrarnos es como si nos hubiéremos visto el día anterior, es bueno sentir que el tiempo no ha pasado ni ha causado daño a la relación.

También hubieron amistades que luego de ese lapso de tiempo perdieron la confidencialidad, no volvieron a ser las mismas quizás porque alguna de las partes cambio o porque los círculos en los que cada uno andaba eran distintos, totalmente disimiles.

"LA AMISTAD ES UN FRÁGIL CASTILLO HECHO DE PACIENCIA" es una frase tomada del libro "El camino de regreso" de José de Pierola, libro totalmente recomendable si aceptan mi modesta opinión.

La novela transcurre en la época del atentado a la calle Tarata en Miraflores, en los tiempos del terrorismo, este libro es sumamente interesante te enreda de una manera inusual, ya que hace uso, me atrevería a decir magistral, de técnicas narrativas como el Flashback que altera la secuencia cronológica de la historia, conectando momentos distintos y transladando la acción al pasado, esta novela es una historia que transcurre en forma cíclica lo que la hace aun mas interesante, también usa la técnica de la cajas chinas, los vasos comunicantes y la narración en tercera persona que aveces pienso que son narradores múltiples, estas cosas hacen que la novela me paresca magnifica. Otra punto a favor de la novela me parece que seria el usar partes de la realidad e insertarlas en la novela de forma exacta, la historia se hace sino creíble casi verídica.

Acabo de darme cuenta que me desvié de manera olímpica del tema del que trataba este post, quizás lo único que quería decir era que la novela también trata de una amistad como las que yo describí las que se encuentran de tiempo en tiempo y es como si el tiempo no existiera en esos lapsos de incomunicación. Todo esto me ha dado una idea, quizás puedo intentar hacer criticas sobre ciertos libros que haya leído, así por si a alguien se le ocurre leer algo, quizás puede tomar como referencia mis comentarios y si mis referencias son equivocadas podrá tomar los libros que recomiendo como "lo que nunca debo leer".

Bueno la amistad es algo bueno, algo extraño, no se porque siempre digo que todo es extraño para mi, al final si todo lo que veo (mujeres, amigos, mascotas, escritos) son cosas extrañas lo no extraño va empezar a ser extraño, si alguien me entendió: BRAVO POR ELLO.

Demonios, se me ocurrió nombrar a personas a quienes considero mis amigos quizás por que ellos también me consideran sus amigos y porque mediante confidencias mantenemos cosas en común, bueno ahora que lo pienso mejor ¿por qué decir nombres? ustedes saben quienes son...


ahh, la mariposa es de una amiga, quizás no sea la misma que la de la foto que ella tenia, ya que como ella dice: "ninguna mariposa es igual a otra", al menos me esforcé en encontrar esa.

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