TiEMpO D SCribiR

Tuesday, June 30, 2009

preTEXTO





ZZRRRUM ZZRRRUM ruido Zumbador, ZZRRRUM ZZRRRUM el rally de las moscas, ZZRRRUM ZZRRRUM sonido bronco tamborileando el viento. Ondulaciones discontinuas, circunferencias inconclusas, Las moscas corren en el aire pero sus patas no se mueven, no se flexionan ni se cansan, Mis rodillas crujen cuando corro. Cuando mis pasos llegan a 10. No podría ser un buen atleta. Quizás si un buen carterista. Al menos por 9 pasos.

Deslizo un parpado hacia el cerebro con sigilo, lentamente, delicadamente. ZZRRRUM ZZRRRUM ahora puedo verlo, no solo oírlo e imaginarlo ZZRRRUM ZZRRRUM. Por suerte tengo dos ojos, aun puedo usar uno cuando el otro este cansado. ZZRRRUM ZZRRRUM, seres asquerosamente autónomos. Dominan libre y plenamente el uso del primer cuadrante del plano cartesiano. No asumen con resignación, no como humanos, solo puntos del eje X… (X1; Y0), (X3; Y0), (X7; Y0), (X…; Y0). Volar, emplear puntos del eje “Y” y empezar a Volar. Equis, serán siempre nuestras posiciones. Ekiss siempre X, son el signo del conflicto eterno y maldigo a Lou cuando dijo que sin conflicto no hay vida. Son solo puntas de flechas descendentes estrellándose con puntas de flechas ascendentes. Puntas de flechas que nacen por la izquierda enfrentándose a otras que emergen de la derecha. ▼▲, ►◄ (Equis), Estropean mi calma.

Despego el otro parpado y la mirada se completa. Sigue girando, ascendiendo, descendiendo, deteniéndose y empezando a terminar para terminar de empezar su recorrido aleatorio sobre mi cama. Algo debe oler a mierda en casa, algo en mi habitación, quizás algo en la cama o en el interior de mis sabanas, es mas seguro que sea dentro de mis calzoncillos. Es difícil bañarse en invierno, casi imposible lavarse los testículos.

Quiero a una mosca con rostro de mujer, el cuerpo aun podrá esperar. Una que me eleve, que me aturda, que de vueltas en derredor, de la que nunca sepa que esperar, que sostenga mi incertidumbre, que pueda soportar, asimilar y vivir entre tanta mierda y ser feliz o al menos creer que se puede serlo. Quiero llevarla a un café y beber un capuchino junto a ella, besarla con los bigotes manchados, comer un pastel con las manos sucias, sentir sus labios asear mis dedos cuando el pastel se termine y envolver su cintura e invitarla a bailar diciéndole pausadamente: Some people they like to go out dancing. Just watch me now princess, (el cuerpo entonces seria necesario). De pronto ella debería llamarse Jane (aunque las moscas no lleven nombre) y le diría al oído, siempre en medio de un zumbido, Sweet, sweet Jane, y amaría su dulce olor a mierda, o lo mierda de su dulce olor.

Bailar en un café, frente a pasteles, empanadas, tartaletas, americanos, expresos, capuchinos, sobres de azúcar individual, servilletas de papel, en medio de mesas vacías y sillas desatentas. Bailar, bailar. Aunque no sepa bailar. Perfect Day. Aquella seria la canción. Perfect Day Aunque no este hecha para bailar. No necesitaríamos de ningún radio. Lou Reed murió hace mucho pero sus canciones son inmortales. La rokola de mi cerebro pondría el disco del concierto en Berlín, “Perfect Day” la primera canción. Tú oirías la canción a través de mis ojos, sabrías entonces que es extrañamente bella y libremente extraña. Acaso una canción-mosca.

Bailar sin saber bailar. Bailar algo que no se hizo para bailar. Bailar. Moveríamos el cuerpo como dos ancianos, silenciosamente despacio, mientras Lou entonaría: Just a perfect day, drink sangria in the park, la canción tendería su emboscada, then later when it gets dark we'll go home, los sonidos nos rodearían, deslizarían cuidadosamente los primeros hilos, “Oh it's such a perfect day, i'm glad i spent it with you, la telaraña estaría terminada, Oh, such a perfect day. Entonces te elevarías subirías mientras yo pretendería angustiosamente sostenerme de alguna parte de tu cuerpo. Lou seguiría con la canción, You just keep me hangin' on, you just keep me hangin' on, entonces no necesitaría mas asirme de ti, la música me elevaría, lenta, lentamente. ZZRRRUM ZZRRRUM despegar los parpados otra vez.

ZZRRRUM ZZRRRUM Melodías en mi cabeza, libros en el sofá y discos en la meza. Recuerdo que fue Nietzsche quien dijo que sin música la vida sería un error. No se equivoco en absoluto. Quisiera decir que la música lo es todo, al menos puedo decir que es mucho. La literatura es todo lo demás. Siempre he pensado que los libros deberían tener una banda sonora con la cual ser leídos, o al menos indicaciones en el prologo, del tipo de las que dicen: leer este libro de noche, leer este con varias botellas de whisky encima o leer este otro con alguna droga en el organismo.

Ahora recuerdo que Onetti leía a Baroja solo en invierno, no comprendo exactamente el sentido pero pude intuirlo, Baroja también amaba la música. De la misma manera creo que leer Solo para fumadores sin un cigarrillo seria un error, tanto como lo seria leer Una maquina para follar sin alcohol en la sangre y sin duda digerir Opio en las nubes sin encender un burrito, aspirar el humo y lanzarlo al hipotálamo, seria quizás un ejercicio no tan satisfactorio.

Aquellas indicaciones deberían decir. Leer este libro con determinadas canciones o al menos con cierto estilo de música. Un claro ejemplo seria leer a Cortazar, al menos Rayuela, escuchando en el fondo un tango Argentino, acaso añejas canciones de Gardel.

Junio esta congelado. Parpados comprimidos, testículos acurrucados. Un invierno menos y el sonido oscilante otra vez ZZRRRUM ZZRRRUM. Los libros vuelan y los discos giran. Imitan tu recorrido aleatorio armoniosamente y esos zumbidos conjuntos me estremecen nuevamente, Oh it's such a perfect day again. La literatura y la música fusionadas son algo, algo… (Sin palabras) es quizás mas que tener sexo estando drogado (sexo + drogas = Sexo tr3s D = Coito Stone). Es quizás caer de rodillas sobre el cielo mirando a la tierra con impúdica insolencia, como a algo que ya no estas interesado en alcanzar. Es tal vez patear el tablero con la partida ganada, antes de sentenciar el jaque mate y después de mover la ficha final. Puede semejarse a tirarse de espaldas faltando dos pasos para romper con el pecho el listón de llegada. Es acaso el coito interruptus en la vagina de alguna virgen.

¿Jane recuerdas aquella escena de la que me habías hablado? Si aquella en la que Renton luego de ligar su brazo con una correa, buscar la vena frecuente e inyectarse un chute mas, dijo: "Coge el mejor orgasmo que hayas tenido, multiplícalo por mil, y ni siquiera andarás cerca", y me pregunto que tan lejos lograría excederlo si multiplicase tan solo por la unidad a esa sensación que produce la literatura y la música juntas inyectada mediante sonidos en nuestro organismo. La calculadora nos daría como resultado: [sensación (L+M) x 1 = Sintax error = EEEEEEEEE]. La satisfacción, el placer, el goce como termino Lacaniano o como palabra procaz en labios de un adolescente, la sensación seria increíble (nada creíble, fantástica en su totalidad, inexistente) y sentir ya no seria una opción para denominar o para nombrar a aquello que no cabe ni refractado, ni representado, con las palabras, ni imágenes. Símbolos vacíos, la semiótica hecha pedazos, escupida por algún tuberculoso, destruida desde adentro por practicas granadas de Napalm o potentes bombas de Hidrogeno.

Zzrrrum Zzzrrum Dejas de volar y te posas a mi lado, pausa el susurro y descansa sobre mi cama. Just a perfect day, Problems all left alone, Weekenders on our own. Melodía inagotable. Lou jamás se detuvo en mi cabeza. Si Jane, en eso intentaba pensar, pero el recuerdo pretendía diluirse. Tú has podido atraparlo antes que se me pierda entre las sabanas. Hoffmann; escritor, pintor y músico. Artista completo. El tendría la respuesta mas cercana: “La música empieza donde se acaba el lenguaje”, y Bernstein lo escudaría “La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido.” Un Lou para Bob, Un Dylan para un Reed.

ZzzRum ZzzRum ZzzRum si la música no existiera, no solo tendríamos una dependencia menos en la interminable lista de adicciones de la humanidad. Sino que estoy seguro y persuadido, absolutamente convencido de que si no fuera por ella hoy habrían muchísimas más razones para volvernos locos. Adicto a la música, al sonido, a un sonido, a muchos ruidos, tal vez a otro susurro ondulante como el que vuelve a elevarme nuevamente, como el de esa canción, Oh Just a perfect day y una nueva ola golpeando la orilla.

Le pregunto a mi mosca-mujer donde esta la música. Y entre zumbidos Jane me responde: En un silbido a tus espaldas, en el rugido antes de empezar la película, en el aullido los viernes 13, en el maullido sobre el sofá, en el ladrido en la azotea, en los gemidos en el hostal, en el quejido del peso en hombros, en los cacareos al amanecer, en las sirenas y luces rojas en cualquier momento, en una cachetada sancionando un beso robado, en el ringtone de tu celular, en el sonido al iniciar la sesión y cuando un nuevo mensaje llega a tu bandeja, en el timbre del recreo a media mañana, en el bufido del radio mal sintonizado o la Tv sin programación, en el desagradable sonido de la S al sisear, decir soso, sesos, sisa, sison, o leer sesudamente estas serias frases, en las bocinas en medio del tráfico, en los gritos de una mujer robada, en los jadeos doblando la ultima esquina, en las risas sellando un buen chiste, en los suspiros añorando una historia, en los bramidos diluyendo impotencia, y en una entrevista a Bob Dylan diciendo: la respuesta amigo mío esta en el aire.

ZZRRRUM ZZRRRUM y tu zumbido otra vez en el fondo de este día perfecto me vuelve a elevar ZZRRRUM ZZRRRUM para que despegar los parpados otra vez si mirando hacia dentro, siempre uno se encuentra mejor.






Abortos de texto... (Aquello nunca llego a ser)Las onomatopeyas como transcripción de sonidos reales, como palabras que imitan el sonido de las cosas que describen, no me satisface. Es una farsa para denominar a un conjunto de ruidos incomprensibles, insensitivos, invisibles. KRASH BOOMB ZAP como el nombre de algún fanzine, pasquín o revista si te interesan eufemismos, KRASH BOOMB ZAP, SUM, ZOOM, PLOP, CLIC, CRAC, BUM, PAM, GLUP, BANG, BANG, BANG, UUUFFFF, AHHHH, quizás las abreviaturas sirvan mas Sr. Sra. Ms. Mrs. Dr. Dra. Atte. Etc. P.D… etc. etc. etc. Tal vez algunos smiles XD, :D, ☺,☻, o_o, 6_6, 9_9, 8b, ()_(), /(*)_(*)\, x_x ... Acaso solo el vacío.
La lluvia decapitando muñecas
Primigenia cultura yankee fundida en mi hemisferio izquierdo

Labels: , , , , , , , , , , , , ,

--------------------oOo--------------------

4 Comments:

Blogger Dinorider d'Andoandor said...

bueno la música en efecto es mucho

sabes? justo mientras iniciaba la lectura de este post tuyo tenía un sonido zumbador! jajaja

Sunday, July 05, 2009 8:35:00 PM  
Blogger Dragón del 96 said...

Lo del sexo drogado nunca lo he probado... pero uno nunca sabe.

Si no tienes forma de definir adjetivos, sentimientos o whatever sin palabras o música... pues intenta utilizar pintura. Siempre hay un modo.

Slaudos.

Monday, July 06, 2009 5:32:00 PM  
Blogger carlos said...

zrrr zzumrrrrrrr

la musica siempre es ubuen inspirador de estados de animo y como disen cada uno tiene un soundtrack de la vida


saludos oe hace mucho no te veo espero reunirnos un dia

Friday, October 09, 2009 12:52:00 PM  
Blogger Polzic said...

Muy buen blog! Te invito a visitar el mío!

www.legosargentina.blogspot.com

Muchas gracias!

Tambien estamos en Facebook, hacete fan de Legos Argentina

Friday, January 15, 2010 10:52:00 AM  

Post a Comment

Links to this post:

Create a Link

<< Home